Alles ist
unwirklich,
so nah, so dicht :
Der Himmel hat keine Tiefe,
nein, er hängt,
ein purpurvioletter Bausch,
bang auf mich zu.In den Straßen
spinnen Schleier,
zarte, kalte,
und in den Ästeornamenten
ein Hauch von rosa Sonnenduft.
Der
schmutz‘ge Qualm sogar
ist heut verklärt :
glänzend, geballt,
wie schweres Öl
quillt er aus sich empor –
Und dort die
Sonne –
nein, so blutig war
noch keine.
Müd‘ glost sie dort
am Horizont,
und glost und glost –
O, diese
Schönheit –
aber eng, sehr eng.
Bald sehnst Du
weites Atmen.
|